Últimas veces

Ayer por la noche se acariciaron por última vez, lloró sin lágrimas hace seis meses cuando la doctora les dijo que nunca podrían ser tres. Ayer se pidieron perdón por última vez tras intentar autoengañarse y creer que podían obviar las condiciones de su realidad. Se emborracharon mientras maldecían su falta de afinidad biológica e hipotéticamente escogían nuevos compañeros de juego. Ella se fumó otro cigarro, el último -se prometió-, y el rompió el único vaso que quedaba de la vajilla de Ikea que compraron cuando se fueron a vivir juntos. Hartos del destino, hoy se abrazan fuerte, apretando la mandíbula y conteniendo la emoción, mientras toman una última decisión.