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Escribir, siempre

Escribo, mucho, a todas horas. Escribo con música y en silencio, de mí, de ti y también de ellos. Escribo rápido dejando a mi mente fluir a borbotones. En el ordenador o con cuaderno y boli bic azul. Escribo porqué me ayuda a ordenar las ideas, a ordenar mi vida, a saber lo que quiero y a darme cuenta de las cosas. Escribo en cualquier sitio, en cualquier papel. Y lo releo una y otra vez, buscando el porqué de esas palabras enlazadas. Escribo desde pequeña para afrontar la realidad. Hace unos días alguien leyó por casualidad algo que había escrito, y tuve vergüenza, y me puse roja, y mentí.

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Un arma de doble filo

Volvieron a encontrarse por la calle Pau Claris una tarde cualquiera. Intercambiaron simpatía, miradas y hasta alguna caricia. Revolvieron ilusiones sepultadas y olvidaron, por unos segundos, los desprecios de la última vez. Sus ganas de besarse crecían mientras se contaban viajes y nuevas rutinas adquiridas. Pero los recuerdos son un arma de doble filo y la frutería de la esquina provoca en ellos un distanciamiento. Él lleva un diario desde hace años, donde repasa instantes de una vida que no siempre le ha sido favorable; y recuerda que allí es donde se perdieron la confianza el pasado otoño. Escribir es terapéutico, le ayuda a contextualizar sentimientos y a verbalizar emociones. Le habitúa a entenderse y a no olvidar. Su semblante cambia, le suelta la mano y la despide con cordialidad, frío incluso, antes de llegar a Gran Vía.

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